Pasivo

Imagino que la cordura se pone harapos de indigente para caminar sin miedo por la noche, entre la gente. Hoy, sin ir más lejos, no debe haber dejado escapar la oportunidad de presenciar una manifestación cultural liderada por jóvenes autodenominados revolucionarios. ¿O era contrarevolucionarios? ¿O era brigadas defensoras de la revolución? ¿O eran luchadores contra los mal llamados revolucionarios? ¿O contra los mal llamados democráticos? ¿O era un grupo de personas simplemente diciendo: no teníamos nada mejor que hacer? ¿Eran solidarios? ¿Eran amables? ¿Eran decentes? ¿Fumaban verde? (sí, por supuesto). ¿Eran tiernos, eran buenos? ¿Eran justos? ¿Se peleaban, entre ellos, los pacíficos? ¿Qué decían sus miradas, decían amor? ¿Eran marxistas? ¿Eran anti-malos intérpretes del marxismo? ¿Eran cubanos? ¿Eran suicidas? Eran muchachos sudados y envejecidos de repente entre el monte y el aguardiente. Eran eléctricos árboles caminantes, tambaleándose.
Me quise preguntar: ¿es esto lo mejor que podemos ser?
¿Cómo es mi generación? ¿Baila regueton, baila ska? ¿Habla del dinero, habla de la guerra? ¿Sólo eso, dos bandos tontos por igual? ¿Somos solo impulso, sólo herramienta utilizada por los que sí tienen muy claro lo que quieren? ¿Qué puede aspirar un político que no quepa en un botoncito con la opción que lleva su cara? Empiezo a creer que más nada. Que eso es todo.
Y nosotros, asistimos. Bailamos aunque todos los instrumentos estén desafinados y descarnados de melodía. Bailamos aunque las letras sean "mami, perra, puta". Bailamos aunque las letras sean "ahora Venezuela es un paraíso". Bailamos y nos adornan la mortandad con mentiras. Bailamos y celebramos que nos sigan cagando encima.
Sin embargo, podríamos hacer la verdadera revolución.
Podríamos levantarnos y exigirles:
Ni tú
Ni tú
Ni nadie
Nos volverán a mentir.
No somos sus instrumentos.
No somos un puto ignorante pueblo mendigo.
Somos patria, patria bonita, patria naciente.

Ah, qué lejano, qué lejano, qué lejano ese momento.