¿No es esto vivir?

No es esto el cielo

de la eterna furia

de la busqueda

-infructuosa, por hoy-

de Dios?

De las noches pasadas

me quedo con una donde el cuerpo del hombre

y el de la mujer que soy

se olvidaron de sí, dándose al vacío

al pleno derrumbamiento del suelo

al desesperado anhelo de la posesión inútil

de la loca degustación de segundos de infinito.

Y eso ha sido lo más concreto que recorrió mi tiempo

lo más palpable es ese suspiro al aire

lo más real es la fantasía de la fundición del alma

y las caricias

y las pieles.

Es eso amar,

a veces.